GehZeiten

HausGemacht

Vielleicht war es das Haus. Und sie. All die Toten in ihm. Im Keller die verdorrten Seelen kühner Träume. Umgeben von Erde, die nie verbrannte, obwohl wir sie ständig entzündeten. Ein Schornstein, der nie rauchte, doch Flammen schlug bis zum Horizont. Dazwischen wir und einsame, von Beginn an zum Scheitern verurteilte Schattenkämpfe in jedem Raum. Ein Garten, in dem Knospen sprießten, aus welchen nur schon verdorrte Blüten zum Leben und Sterben erweckt wurden. Blutgetränktes Land, auf das wir bauten. All die Phrasen, an denen wir uns entlanghangelten. Worte, so morsch wie abertausend Jahre altes Holz, mit dem wir die tragenden Wände unserer Wahlheimat errichteten. Ganz sicher war es das Haus. Und es. All das Tote in uns.


 

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