Am Ende zählen nur die Toten. Weiterlesen →

• Brennende Felder • Wir schauen auf die Felder. Voller Stolz und voller Glück. Soviel gesät, soviel geerntet, Jahr um Jahr. In Dürren gehungert, in Fluten gestrudelt, Stürmen getrotzt. „Wir haben alles überlebt“, murmeln wir dankbar. Ja. Am Ende wurden wir immer irgendwie satt. Mit dickgefüllten Bäuchen suhlen wir uns wohlig in unserer Ernte, spielen … Weiterlesen →

Verschwinden will ich. Untergehen wie die Sonne. Stehenbleiben wie eine Taschenuhr. Versickern wie Abwasser im Kanal. Verlöschen wie ein abgebranntes Streichholz. Verdunsten wie der Morgentau auf Rosenblüten. Vertrocknen wie ein in ein Buch gepresstes Kleeblatt. Verklingen wie die letzten Noten eines Songs. Der letzte Moment will ich immer sein. Verschwunden bin ich.   Weiterlesen →